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他略微一顿，淡淡地答：“碰过，也洗过圣水。”
“可不是湖水。”她低声道，像说了一句没
听得懂的隐喻。
他沉默了。过了片刻，才极轻地说：“湖水会映出东西来。”
她怔住，缓缓转
看向水面——水中映着她的脸、天光，还有他模糊的半边身影。
那影子随着风起微微晃动，像一幅无法凝固的肖像。
她忽然有点想伸手碰他。不是出于喜欢，只是……她从小就觉得：
那些不肯踩泥地、不肯沾水的，大多是怕脏，不是怕冷。
“你真的怕脏吗？”她声音轻得像一缕气息，几乎像在自言自语。
他望着她，却没有回答。
只是缓缓垂下眼帘，像是收回了一个本该伸出的念。
那一刻，连她自己都说不清，心
泛起的那点异样——是心疼，还是恼火。
她轻轻叹了气，像把那句话丢进湖里：
“你也该试着淋一点雨，踩一点泥……你不是神。”
他坐在那里，依旧一言不发，连呼吸都轻得不像凡。
但他那双始终隔着手套的手，微微收紧了一瞬。
那是整段对话中，他第一次，失去了圣职该有的镇定。
……
夜
。
圣庭供奉殿的烛火早已熄尽，只剩外墙高塔那盏永不熄灭的神灯，在寒夜中闪着微弱光芒。
他站在自己房间的洗礼池前，银色洗盂中水面未动，微凉的净水映出他苍白的指节。
他缓慢地，脱下了手套。
那双手太
净了——皮肤苍白无温，指骨细长，像从未真正握紧过任何东西。
他低看了看自己掌心，许久未动。
那里……仿佛还残留着一点极淡的
意。
不是汗，不是水——或者说，那种温度，不属于这座殿堂。
他的指腹在掌心缓缓摩挲了一圈，像是在确认某种不存在的痕迹。
忽然，他的目光落在一旁那件白袍斗篷上。
下摆有一道极浅的折痕，是她拉过时留下的——那一瞬太快，他没来得及退。
现在，它还在。
他伸手，捻住那块布角，明知道那只是衣料，明知道那不是她的手指。
可他仍旧不动声色地拽紧了一瞬，才轻轻松开。
没有看见。
他低，将手套重新戴上，动作一丝不
，整齐得如同从未动摇。
只是套进指缝那一刻，他忽然想起她那句轻飘飘的抱怨：
“……你陪我坐着也不说话，我该不会是在跟神像聊天吧？”
他嘴角轻轻抖了一下，很淡，像忍不住，又像不该动。
下一刻，他彻底拉好手套，将白袍披上，像一座回归祭坛的雕像。
可那道浅折，他终究没有抚平。
