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可读了几页，她又停下来。
她想不明白，明明所有关于路远的痕迹早就清理
净，明明自己那么恨她，明明她是个那么虚伪的
。
为什么自己的梦会像旧影片一样，一帧一帧地倒回去。
那些画面里的没有变老，连语气都还是十七岁的样子。
子依然被安排得整整齐齐。
她照旧按时上课，备课，与同事寒暄，回邮件。只是这几天里，她在整理资料时总会不自觉地放慢动作。
路远工作室的参与内容很少，只负责沙龙现场的影像记录与剪辑。按照流程，他们会派一位联络前来提前对接空间布置与设备需求。
她在办公桌前点开邮件时，心中某处不可告的期盼悄然膨胀，又被下一秒的冷静克制地压下去。
不是她来的。
也许不会是她。
但可能是。
这份“可能”，在她心里像一根薄薄的针，细小却始终存在，扎得她每一次呼吸都稍显不自然。
她甚至在心里排练了好几次那场“假如她真的来”的对话。
“好久不见。”
“你好。”
“我不记得你了。”
“……”
每一句都在心里搭建，又在无数种可能里被推翻、重建、压抑、删除。
她想象着对方站在教室门
，或是在布置会场时走进来，一眼看见她，会是什么表
。
是淡漠的？是惊讶的？还是，根本不会有任何波澜？
而她，又该怎么做？
伸手？转身？还是佯装不识？
这种预设让她疲惫。她合上文件夹，闭了闭眼。
心理学沙龙前一天，学院群里发来了最后一
的流程确认表。
她照常下载，浏览，签字回传。
快下班时，收件箱里多了一封新邮件。发送者名是：
“路远工作室｜r.lu”
她盯着那个字母，看了许久，指尖放在触控板上，一动不动。
那种感觉像是推开一道总是紧闭的门，门缝很窄，但里面有光。
她没有立刻打开邮件，只是在空白页上打了一行字，又删掉。
手机震了一下，是会议组负责发来的语音——“宋老师，明天的影像方可能提前来场地踩点哦，他们自己说的，还没定具体时间。”
她点了点
，淡淡回了句“知道了”，语气不动声色，像是一滴水落进湖面，
不开涟漪。
但她的心，在那一刻悄悄悬了起来。
