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看。
他低下
。
低下。
望着自己那软软的东西。
那东西软着，蔫着，垂着，像一只泄了气的虫子。那上面还沾着她的东西，亮亮的，在那光里泛着光。
他开
。
那声音闷闷的，沉沉的，像从地底下传上来的，可那闷里还有别的——是羞愧，是懊恼，是那种“我怎么就不行了”的丧气。
“夫
——”他说，“本官——本官身体不适。无福气享用夫。”
他顿了顿。
“请夫回去吧。”
那六个字像六块石。
扔在这屋里。
我坐在角落里。
坐在那昏黄的暗影里。
戴着那黑面具。
望着这一切。
那琴早就不弹了。
我的手放在那琴上，那手在抖，在抖，在抖。
母亲直起腰。
那动作很慢。
慢得像那年出租屋里她做完那种事之后——那种慢。
她直起腰，站在那榻上，站在那胖子面前。
那被黑丝裹着的腿在那光里直直的，长长的，白白的。
那腿上有汗，有那胖子的水，有她自己流出来的东西，混在一起，亮亮的。
那
上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。
她转过身。
面对着他。
面对着我。
那脸上全是汗。
那汗在那光里亮亮的，从额淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到下
，一滴一滴的，像眼泪。
可那不是眼泪。
那是汗。
是做那事做出来的汗。
那眼睛亮亮的。
那亮里有笑。
那笑是对着我的——对那个坐在角落里、戴着黑面具、假扮成乐师的。
那笑里有话。
那话是——妈没事。
她从那榻上下来。
站在地上。
站在那堆衣服旁边。
那胖子的衣服散了一地，那便服，那亵裤，
七八糟的。
她的衣服也在那儿——那件雪白的狐皮外套，那件黑色的文胸，还有那根丁字裤的黑带子，不知道扔到哪儿去了。
她没急着穿衣服。
只是站在那儿。
站在那光里。
站在那胖子面前。
她望着他。
那眼睛亮亮的。
那亮里有笑。
她走过去。
走到他面前。
弯下腰。
在他那圆圆的脸上亲了一下。
那一下亲得很轻。
很轻。
像蜻蜓点水。
那胖子愣了一下。
抬起。
望着她。最新WW?W.LTX?SFb.co^M
那两条缝里的眼睛里，有光——是意外，是感激，是那种“她居然还亲我”的受宠若惊。
母亲直起腰。
笑了笑。
那笑从那嘴角溢出来，从那
的新
旁边溢出来。*
然后她转过身。
朝那案子走去。
我从帐篷里出来的时候，太阳已经偏西了。
不那么烈了。
橙红色的光洒在那一片帐篷上，洒在那远处的雪山上，把那雪山染成金红色的，像一座座烧着了的山。
母亲走在我旁边。
她换了衣服。
不是那身黑丝，不是那件狐皮外套。
是另一身——一件藏青色的长袍，厚厚的，暖暖的，一直裹到脖子。
那袍子是新的，料子软软的，滑滑的，是她前几天刚从那个江南商手里换来的。
可那袍子裹不住她。
那藏青色在她身上，反而把那白白的脸衬得更白了，把那亮亮的眼睛衬得更亮了。
那袍子宽宽大大的，可走起路来，那胸还在微微地晃，那还在轻轻地摆——那晃那摆是收不住的，是长在她骨里的，是跳了几十年脱衣舞跳出来的。
她走在我旁边。
手牵着手。
她的手在我手心里，软软的，热热的，微微地湿着。
我们朝驻藏大臣府邸的大门走去。
一路上，她都在笑。
那笑轻轻的，低低的，只有我能听见。
“儿——”她说，那声音软软的，带着那种刚做完事之后的慵懒，“你看见没？他那玩意儿——”
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